ECLESIASTES 1,9
Si me paso la mano por la frente,
si acaricio los lomos de los libros,
si reconozco el libro de las noches,
si hago girar la terca cerradura,
si me demoro en el umbral incierto,
si cambio de postura mientras duermo,
ocurre algo anterior. No hay un semblante,
no hay un ínfimo gesto involuntario,
que no haya acontecido incalculables
veces en el camino señalado
de mis horas, mis días y mis años.
No puedo ejecutar un acto nuevo;
Lo saben harto bien los silenciosos
espejos que me acechan desde el alba.
Cada noche, la misma pesadilla
cada noche, el rigor de un laberinto.
Tejo y torno a tejer la misma fábula,
digo lo que los otros me dijeron,
memorias de memorias de memorias,
son mi agua y mi pan. No espero nada
siento las mismas cosas en la misma
hora de día o de la abstracta noche,
repito un repetido endecasílabo.
Soy la fatiga de un espejo inmóvil
o el polvo de un museo.
Sólo tú me das vida. Oh tú, mi Egipto,
con tu infinita variedad.
Jorge Luis Borges
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